Era … è …

Il a été

l’enfant gâté … di poeti

letterati folli e anacoreti …

Era questo un silenzio

di maniera e d’ozio

un silenzio ad orari

per  sit-in letterari -

era discreta interruzione

allo stress del partitone -

era un dopo differito

al parlare  già gualcito.

Era. A notte

era fondo - era banale

ma del domani nauseabondo

livido onorava il capezzale

d’uno stanco giramondo.

È.

Maligno - denso.

Silenzio nero  genuflesso

già calcificato nel suo vizio

di colmare ogni interstizio

nella carne d’uno spazio

ripiegato  in quest’adesso

che sta malato e circonflesso …

Silenzio umido e  ratto -

clandestino sul selciato -

rotola con la vedovanza della sera -

scivola sulla negletta fioriera

e preme sulla triste atmosfera

d’una più mesta piazza

dove vortica e muta e impazza

per qualche secondo eterno

la voce disperata dell’inferno.

Prolifica.

Altri silenzi piovono ansanti

sulle teste dei rari passanti

Alcuni aguzzi t’assaltano avversi

negli angoli bui dei giorni persi -

pochi dispersi in rabbiosi digiuni

ne ignorano  altri sotto i pleniluni.

Quelli ansanti arrivano - enti vivi -

col trambusto dei tripudi festivi:

ma sono ricordi di giovani dolenti

smanie iniziali di nuovi adolescenti … 

Per timore certi silenzi bisbiglianti

strisciano nei cervelli dei pensanti:

sono silenzi che tornano spettrali

filtrando dentro da muti davanzali.

Memento.

Battono le suole silenzi raggelati

sopra il pallore degli ammalati

Attoniti silenzi sulle bocche a museruola

- doline di carne derubate di parola -

 - silenzi rappresi sugli usci abbandonati

- silenzi all’addiaccio come cani appestati

- silenzi custoditi nell’animo scavato

 - silenzio affilato - silenzio deturpato -

 - silenzio a silenzi ammonticchiato -

 - silenzi a silenzio agglutinati

in grigie pietre senza giusto pianto

Silenzio d’oggi, d’ieri e l’altro ieri

per stingersi straniato in mille cimiteri.